Figurine fine et musclée
J’ai caché derrière l’aspirine
Un coffre avec deux verrous

Mise en sauge des verrines,
L’étoffe plonge du coude au genou
Et détale en encerclées

Sacerdoce des clou couverts de mauve
La vérité tourbillonne
Entre la veine et l’igloo
La vérité se ponctionne
En doigtés parfaitement dans les clous.

Glorieux sycomore des trajets fous,
La panier percé
Et règne l’amertume
Tu te prends une raclée enveloppée de raifort
Et la traite trébuche, bûcheronne sans tréteau

Il est tard déjà
Quand toute suante d’effort
La cantate dénudée
S’époussette les dessous
Et se glisse en pleurant
Dans un autre corps

Il est trop tard peut-être,
Tâcherons d’ancienne note
Les silences glacent creux du cou
Les yeux fermés, transition dans l’icône
Dents grincées, on mord le creux du trou

La gorge serrée,
Je m’allonge sur un genou,
Apôtre brinquebalant mais bien coiffé,
Le plaisir a pitié de nous.

Cet article a été publié le Samedi 20 janvier 2018 à 1:50 et est classé dans Poème. Vous pouvez en suivre les commentaires par le biais du flux RSS 2.0. Vous pouvez laisser un commentaire, ou faire un trackback depuis votre propre site.